Vidas cruzadas

Mueve los hilos para ir hacia un lado, y la madeja se deshace hacia el otro. Escribe letras sin rostro en folios que perecen y destruye libros presentes ateridos de dolor. Camina sin pausa hacia esferas diminutas y calla paciente en espacios infinitos de dudas. Vive, y muere. Nunca sabe qué viento lleva a qué, a dónde. Ni quién. Él. Ella. O yo.

Sombras ciertas

El viaje es de ida y vuelta. De piedras, de lunas llenas. De silencio. Nada es fútil si el espacio es inmenso, la reja fértil, las sombras ciertas. Las miradas perdidas intercambian dudas con el viento de poniente. Incomunicado se sonríe incauto. Comunicado se teme demasiado. Me muero de sueños. ¿Qué miras, qué ves, qué sientes exactamente?